Le désert de la mort

C'est à Madrid, en Castille, altitude 646 mètres. Ou 667. Ou bien... Cela varie. C'est selon.
Le rouge rouleau de lave est figé. Perplexe, solidifié, il attend confirmation.
Deux bulles en fusion, avant-garde, ont crevé. Le ciel d'Heredia flamboie et brûle sans haleine
Les palmiers métalliques, hiératiques, anémiques.  Le toro andalou a déserté  l'arène
Volcanique. Pas une âme, pas même dans l'ombre noire du toit de pouzzolane. Viva la muerte.