Sur l'eau

C'est tout près d'un îlot , Île-aux-Moines, golfe du Morbihan, petite mer. Fille et mère
posées là, accablées, encablées, esclaves au corps mort blanc. Les cormorans 
pêchent sur l'eau sépia où le ciel se repose. Le soir, quand il vient, est une huile rose,
je le sais, je le sens. Une toile a glissé le long de la barcasse. Pas de vent.
Deux dames de nage sur la chaloupe sombre. Vides d'aviron, elles appellent et implorent.
Le flot est plein. Revienne le jusant et les proues valseront lentement vers le nord.